Bon, tant qu’à avoir attendu quatre années avant de me remettre à écrire – ou, plus exactement, à vomir des flots de haine – non sans humour – oui, je pratique l’incise gigogne¹ et je vous emmerde –, on est pas des bêtes – sans complexe aucun –, autant taper dans le sujet d’actualité².

Donc, “on ne peut pas accueillir toute la misère du monde”, qu’il dit l’autre.  Cette phrase sent déjà tellement le demi Picon bière de 15h chez Lulu que s’y attaquer me donne la sensation de faire une balayette à un unijambiste.

Déjà c’est qui, “on” ? La France des canapés Ikea en skaï beige, la peur rivée sur BFM TV et le cerveau qui vit sa vie ? Celle qui vidange sa charité dans le panier de la quête dominicale ? Celle qui, entre peur bleue et colère rouge, se veut surtout blanche ? Celle qui a oublié le dernier mot de sa devise ? Celle qui… Ouais, celle des bons gros connards, quoi³. Voilà. En toute cordialité.

Vous remarquerez d’ailleurs que ceux-ci légitiment souvent cette phrase par une proposition préalable du type “je ne suis pas raciste” ou “je n’ai rien contre ces gens-là”, proposition qui m’incline – et ce malgré ma réticence naturelle aux jugements hâtifs⁴ – à leur attribuer la vivacité d’esprit d’un Picard ayant baigné 8 mois dans le cocktail liquide amniotique/Kronembourg de l’utérus de sa grande soeur.

Mais sans déconner, tu la visualises bien toute la misère du monde ? Les gamins fabriquant des jean’s pour 4 centimes la journée ? Les petites-filles laissant leur demi-centimètre d’espoir de plaisirs futurs sur une lame de fortune ? Les terres sacrées violées par des bulldozers en costard ? Les visages de femme mutilés à l’acide, les geôles politiques, les familles déchirées pour des mythologies surannées, les pierres dans la gueule et les genoux dans le sol ? Ces vies remplies de rien mais de souffrance, déjà presque mortes, tu sais leur répéter ta maxime éculée – oui, sans haine – en pleine face ?

“C’est une grande misère que de n’avoir pas assez d’esprit pour bien parler, ni assez de jugement pour se taire.” écrivait La Bruyère. De fait, peut-on réellement vouloir retenir toute la misère du monde à nos portes quand elle est déjà chez nous ?

¹ Non, il ne s’agit pas d’une opération in utero sur un foetus russe. L’incise est une façon plus élégante de faire une parenthèse, bande d’incultes terreux.
² Si vous n’avez pas suivi cette folle expérience ponctuationnelle, c’est normal : c’est peut-être délicieusement élégant mais proprement  illisible.
³ Au bout d’un moment, allons à l’efficacité et coupons court au délire anaphorique qui confine assurément à l’onanisme littéraire. Un peu comme cette phrase, finalement.
⁴ Si, si.

Un petit texte, en l’honneur de la journée de la femme et d’une phrase à la con trop souvent entendue.

Mais qu’elle est tristement fréquente cette phrase dans la bouche des ersatz de parents jonchant nos rues. Quelques mots de rien du tout, véritables point de départ de la machine à vomir des machos névrosés s’étouffant d’orgueil en ravalant leurs larmes.

Comme s’il suffisait de pleurer pour être une fille. En passant sur les trucs poilus, humides ou rebondissant qui frôlent l’évidence, il faut aussi un paquet d’autres choses. Déjà, dans 3% des cas, il faut être disponible pour que monsieur tapes, tapes, tapes. Après tout, c’est sa façon d’aimer. Ensuite, dans 6% des cas, il faut accepter de temps en temps un petit geste osé, un bisou un peu volé, bref un truc qui fait sourire dans les comédies romantiques. Ah, c’est sans doute parce que, dans les films, la fille ne se fait pas arracher sa culotte de force dans 1,5% des cas. Voila. Accessoirement, il faut aussi savoir conduire moins dangereusement, être plus diplômé et savoir faire plus de deux choses en même temps.

Alors moi, plus je vois les hommes, plus je suis fier de pleurer comme une fille.

Pour inaugurer (clap !clap ! ¹)  cette nouvelle catégorie sur les phrases à la con, j’en ai choisi une qui me tient particulièrement à cœur : « Ce qui ne nous tue pas nous rend plus fort ».

A dire vrai, cette phrase ne m’évoque que le vomissement verbal d’une pauvre adolescente qui, parce que l’assistant croque-mort aux veines pré-tailladées lui servant de copain a foutu le camp avec la belle aux bois-dormant, se rassure dans le rabâchage vain de cette rengaine crétine.

Mais ça ne marche pas comme ça, petite : la première partie des choses qui ne vous tuent pas, comme éviter les joints des carrelages dans les supermarchés ou se poser des questions sur la vie (voire les deux en même temps, ce n’est pas exclu) ne vous tuent pas et c’est  tout.  Ce n’est déjà pas si mal.

La seconde partie des choses qui ne vous tuent presque pas, comme perdre une main dans une moissonneuse-batteuse, voir le dernier souffle sortir du corps de son enfant ou se faire mutiler le visage parce qu’on est une femme dans un monde de cons, ça vous rend à n’en pas douter beaucoup plus faible.

¹ Oui, vous ne rêvez pas, il s’agit bien d’une tentative de représentation onomatopéique d’applaudissement ! Et non, je n’ai pas honte de m’auto-applaudir.